Смерть – это вы­ход? Или же по­бег? Бе­зус­ловно, это очень лег­ко и да­же удоб­но – уме­реть. Твое те­ло боль­ше не об­ре­мене­но ни бу­дущим, ни нас­то­ящим. Не бу­дет то­го, что ты мог бы сот­во­рить. Сот­во­рить ог­ромным по сво­ей си­ле же­лани­ем. Же­лание это до бо­ли прос­тое и всем из­вес­тное. Же­лание прос­то жить. 

Твоя ду­ша слов­но ос­та­нови­лась в прос­транс­тве, где нич­то ее не тре­вожит. Мил­ли­оны лет мир су­щес­тво­вал до те­бя, и про­сущес­тву­ет ку­да боль­ше пос­ле. Раз­ве ты что-то зна­чишь в этом ог­ромном и бес­ко­неч­ном вре­мени? Удел смер­ти — по­кой, лег­кость. Жизнь ку­да труд­нее. По­это­му, быть мо­жет, не сто­ит жа­леть умер­ших, а сто­ит жа­леть жи­вых. Что же вы­год­ней? Что же слож­ней? Сдать­ся…? Или же ис­кать те са­мые, до не­веро­ят­но­го ма­лые при­чины, что­бы жить? Точ­нее, пы­тать­ся их ис­кать. Бо­роть­ся за по­иск та­ковых. Ведь, ку­да боль­ше при­чин уме­реть, чем про­дол­жать су­щес­тво­вать. И не­жела­ние бо­роть­ся, это, по су­ти де­ла, су­ицид. Это не пос­ту­пок, дос­той­ный чь­их-то слез.